Decir esa palabra. Decir ese color explorando la palabra, como una mujer que asoma sobre mi lenguaje. * Se parece tanto a mi alma toda esa materia allá y lejos. La poesía es algo: contenidos y palabras. Trino de pájaros. Regalo, regalo, regalo. Lápiz contra papel. Una cámara filmando desde arriba el mundo cotidiano. Ese "nosotros ahora". Estallido de gotas. Crepitar del fuego. Lo que uno encuentra en la casa. El amor es como la poesía: también es el poema contrario. * [Soplido. Voz de mujer] Gracias, aroma. Gracias al amanecer. Gracias a los grandes poetas universales. Gracias a la gente y la lectura. A la palabra inventada. A los libros de Girondo. A la mujer etérea y desnuda. Gracias a todos los gestos para reírse. A la casa de él y de ella. Al buscar de la obra que crece y merma. Al azar. A la persuasión de los días y los libros chiquillos para leer en la cama. Al ovillo, las amapolas y la espesura. Al corazón abierto. A los momentos fáciles y las confesiones difíciles. Al nombre propio y la ciudad extranjera. Al poema que sale del poema, y desarma: Gracias. Sol Iametti
